Смотрю на дневник. И вижу там только то, что лежит на поверхности. Обрывки случайных мыслей. Потому что есть шанс, пусть мизерный, но шанс, что эти записи действительно прочтут. И потому то, что я действительно хочу сказать, так и остаётся ненаписанным. Зачем тогда было заводить открытый онлайн дневник? Ну и оставалась бы со своей тетрадочкой с замочком, и кому какая разница, что ты там думаешь, тем более, что ты всё равно не хочешь об этом писать.
Были моменты, когда уже даже руки поднимались над клавой, чтобы сказать что-то из настоящего. И слова замирали. Они боятся. Или я боюсь. Слишком привыкла молчать, даже с собой говорить недомолвками, намёками, подмигивать отражению в зеркале, с трудом его узнавая, но доверяя только ему. Иногда я говорю. И кто-то отвечает, что понимает меня. Может, им действительно так кажется. Но потом оказывается, что поняли-то совсем не то, чо я хотела сказать. Каждый смотрит со своей вершины.Чёрт, вот снова. Я пишу больше, чем обычно. Но не то, совсем не то, а правда снова останется за строками, невысказанная даже самой себе. Просто привычка молчать. Просто страх, что кто-то вдруг действительно поймёт меня раньше, чем я пойму саму себя.